Desde hace muchos años sueño con entregar a alguna revista o editorial de envergadura un sartal de páginas en blanco firmadas con mi nombre.
Un mal institucionalizado, que en ocasiones lleva corbata, que ha podrido los espíritus de millones de argentinos y que grita, con onerosa convicción, “¡Viva la libertad, carajo!”.
Un intento de restarle todo el sentido a la paradoja movimiento-fotografía.
Haciendo ceritos en la pista Helena; la más cumbanchera, la matrona, la ma montra.
Lo que vi fue real: en el centro del bar, una pareja de jóvenes enamorados danzaba, envueltos en la moda de los años cincuenta.
Yo sé que eso no vale una sonrisa, pero por ahí sí encuentro una oferta…